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outubro 24, 2015

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O qUe noS COnsome…

agosto 05, 2015

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Hoje, rasguei-me pelo picotado

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Amnésia

janeiro 27, 2015

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Amnésia

Escorre tinta que desaba no papel, Que se deita, que permanece e persiste, Num conto em que a vida acaba sem luto, Longe desse mar negro, sem frutos e cruel. O luto, meus amigos, não existe... Existe sim, a saudade, Que magoa, que permanece e persiste; Existe sim, a tristeza, A perda de um abraço, de um sorriso, Pérola de profunda beleza Que nos alegra o coração, Existe sim, a saudade, Que nos magoa e nos atira ao chão. A arte, meus amigos, não existe... O que existe são os poetas, os pintores, Os músicos e escritores, escultores, Artistas reveladores, de que a arte não existe, Porque o que existe és tu, Poeta dos meus olhos quando choro, Pintor do meu sorriso, Do meu corpo efémero, escultor, Cineasta da minha vida inacabada, Bobine de filme queimada, Banda sonora dos meus dias calada, Memória que fica, mesmo que triste, Porque a arte, meus amigos, não existe. O que existe, é aquilo que eu sinto. E o que eu sinto, és tu....

mORanGOs

Morro de saudades do que já não somos um nós imaginado entre o ponteiro dos minutos; Morro de saudades do teu sorriso, quando, dele colhia ternura, morangos e outros frutos...

Sonhar é uMa espéCie dE esTado fEbril

Adormeço no estado febril que a fruta da época me dá. Os headphones cerram-me cá dentro deixando o mundo lá fora - os gritos e as brincadeiras das crianças, os carros, as sirenes do INEM, o ladrar dos cães, o telemóvel a tocar, a campainha da porta, os alertas dos afazeres com dois ou três dias de atraso quando às vezes não é o mesmo número mas em semanas porque as horas dos dias são sempre curtas. Adormeço no estado febril dos dias chuvosos que teimam em ficar. Sinto o corpo sair de mim, aliás, quem sai sou eu como se me despregasse de mim próprio num movimento lento e subtil, como um lençol de cetim que escorrega para o chão na esquina do colchão num silêncio de sono matinal. E já fora de mim, entre o limbo do sono que adormece parcialmente os sentidos e nos deixa numa espécie de morte, prevalece o subconsciente numa vida própria ao ritmo das suas próprias engrenagens. E nesse estado, relembro coisas como se as tivesse vivido. Dizem que isto é sonhar. Fala comigo......

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